?

Log in

Кэри
30 June 2009 @ 06:11 pm
до рассвета осталось пару часов, вискарь как живая вода из старой походной кружки. хочешь попробовать, мальчик? молод еще,… но хочешь рискнуть - рискуй. только горло сожжешь, и обратно вернешь весь вчерашний ужин.
вот и правильно, пей свой холодный чай. не смотри укоризненно так, мне же можно, я попросту греюсь. до утра всего пару часов. я хочу их прожить сполна, а тебя попрошу. ты, когда рассветет, возвращайся домой. не заблудишься, я надеюсь?
ты сейчас как котенок, сидишь, охраняешь льва. вроде будь я один – что-то бы изменилось. ладно, не дуйся. дай руку, малыш. помолчим? вот и солнце встает. говоришь, друг без друга не сможем? тебе приснилось..
возвращайся домой, малыш, и забудь все, что я говорил, всю науку – ага, ту, что ересь и прочая гнусь. и этот последний рассвет. забудешь, конечно, такой я плохой учитель.. я забыл научить тебя помнить. но за этим уже не вернусь..
не оглядывайся, сделай милость.
 
 
Кэри
22 June 2009 @ 04:40 pm
Ларе-и-т'аэ.
Никогда не думал, что еще раз вспомню лэнн.
Светло и горько.
 
 
Кэри
11 June 2009 @ 03:50 pm


и вид хитрющий-хитрющий. *_______*
 
 
Кэри
09 June 2009 @ 03:44 pm
ЯндексЯндекс. ДеньгиХочу такую же кнопку
 
 
Кэри
07 June 2009 @ 05:00 am
ноябрь 2008
Торонто

В Торонто по утрам мерзко, промозгло и сыро. Город весь окутан туманом, порой до такой степени густым, что становится откровенно сложно вести машину. Только пешком – еще сложнее. Заблудиться – раз плюнуть.
В Торонто каждое утро начинается с сигареты. Это дома можно поваляться в постели, после пойти на кухню, сделать чашку чая, и только потом закурить. Здесь же закурить, едва открыв глаза – единственное, что помогает хотя бы немного собраться с мыслями и встать с кровати. Сигарету желательно покрепче, такую, чтоб дым драл горло. Резкий кашель как-то не способствует тому, чтоб заснуть обратно через пять минут после будильника.
Норман ненавидит утра. Он мог бы проспать несколько суток подряд, если бы ему дали это сделать. И совершенно не понимает, зачем на съемки нужно приходить к девяти, если раньше полудня работать все равно никто не начинает. А еще ему постоянно холодно. Поэтому бессмысленно шатающийся по площадке не выспавшийся Норман, в идиотской шапке, натянутой на самые глаза, в растянутом свитере, которым укутывает руки, представляет собой абсолютно печальное и привычное зрелище.
Кто-то из операторов однажды приводит с собой собаку. Пес носится по всей площадке, иногда пытаясь сбить осветительные приборы, и цепляясь за провода. Он лохмат и неуклюж, и почти еще щенок.
- Глу-у-у-упенький, - поголовно умиляются барышни, скармливая ему остатки завтрака. Остальные просто посмеиваются, и стараются не допускать особых разрушений. Но всем сразу становится ясно: вот сейчас разрушения будут нешуточными, в тот момент, когда пес со всего разбега врезается головой Норману под колени, заставляя того расплескать кофе. Горячая жидкость из бумажного стакана течет по руке, мгновенно остывая. Неприятно.
- Какого хрена? – Норман взвивается, будто пружина. – Кто его сюда притащил?
Щенок отбегает на пару шагов и виновато таращится, чувствуя, что сейчас получит хорошую трепку. Пикировка взглядами длится буквально несколько секунд: ровно столько, чтобы Нормана внезапно покинул гнев. После этого он садится на корточки, и протягивает руку. Знак доверия.
- Иди сюда, чучело..
Спустя полчаса веселы и счастливы все. Щенок, который огреб ласки и внимания по самое не могу. Норман, греющий руки в собачьей шерсти. Окружающие, которые хоть на какое-то время освобождены от приступов его утренней раздражительности.
- Закончится вся эта хрень – точно заведу собаку. – ворчит Норман себе под нос, почесывая лохматое чудовище по пузу. – И будет у меня по дому бегать такое же, как и ты..
- Собак по утрам нужно выгуливать, чувак, – смеется Шон, наблюдающий за идиллией. - А ты скорее повесишься, чем в свободный день встанешь раньше, чем нужно.
Норман пропускает это мимо ушей. В конце-концов, может, однажды ему все-таки удастся хорошо выспаться. А тогда он будет готов смириться с чем угодно.
 
 
 
Кэри
04 June 2009 @ 02:11 am
1999г.
Бостон

Марди знает, что думают о таких девушках, как она, и уже даже не пытается производить другое впечатление. Ей всего двадцать девять: на счету несколько абортов, две реанимации, год попыток слезть с "черного". Все это отражается на лице. На теле. Про душу и говорить не приходится. А недавно ей - как показалось, с жалостью, уступила место в автобусе девочка-студентка. Но вопреки здравому смыслу Марди иногда даже нравится ощущать себя безумной и уставшей героиней Лидии Ланч. Если, конечно, забыть о том, что у нее счастливого финала не будет.
Она сидит за стойкой и в надежде наблюдает за дверью. Сегодня нужно заработать хоть пару долларов, чтоб было чем расплатиться за собственный ужин. Иногда ей кажется, что вся ее жизнь – это плохой бульварный роман. Но качество литературы улучшается с каждым годом, чего про жизнь не скажешь.
Когда входят эти двое, Марди быстро сканирует их наметанным взглядом, затаив дыхание. Не местные – местные входят не так тихо, хотя и эти далеко не мышки. Не бедные, несмотря на потрепанные джинсы. Не слишком хорошо знакомы друг с другом – закадычные друзья не смущаются, неловко столкнувшись плечами в дверях. Они садятся за столик у дальней стены, сразу же закуривают, заказывают подбежавшему официанту пиво. Марди хочется бросить монетку – выгорит или нет?
Выждав с четверть часа, она слазит с высокого табурета и приказывает себе не робеть – в первый раз, что ли? Подходит, садится без спросу, закидывает ногу на ногу.
- Я вам не помешаю, мальчики?
"Мальчики" переглядываются, пожимают плечами, неспешно продолжают прерванный разговор. У одного из них родинка над губой, и темные усталые круги под глазами; у второго – взъерошенная шевелюра и немыслимо спокойные руки. Редко встретишь людей, которые, положив руки на стол, так и оставляют их в одном положении, правда. А она всегда гордилась своей наблюдательностью.
- Я Марди. - она гнет свою линию. Развившееся за столько лет чутье по имени "не лезь сюда" пока молчит - значит, можно.
- Марди – в честь Марди-Гра или Марди Грасс? – вдруг оживляется, вскидывает глаза тот, который с родинкой. – Интересно.
Ей дал это имя хозяин кабаре, в котором она танцевала, пока еще могла. Марди понятия не имеет, что оно означает.
- На Марди-Гра я был несколько лет назад в Париже. Сборище ряженых идиотов, у нас на съемках куда прикольней, а там - больше пафоса, меньше дури, только и всего. Ну, так в честь чего тебя так необычно зовут?
Марди уверена, что покраснела. Обычно с ней не ведут бесед – дальше пары ничего не значащих фраз дело не заходит: она здесь не для того, чтоб говорить, а наверху есть недорогие номера. Но этот парень над ней как будто издевается – смотрит хитро, с подъебом (Марди вспоминает, что когда-то от мата ее тошнило), и ждет ответа.
Она переводит взгляд, словно ища поддержки, на второго. Он кажется ей более доброжелательным – за счет спокойствия, хотя, скорее всего, она просто предпочитает блондинов.
- А что такое..
- На Марди Грасс курят коноплю. Это все, что тебе нужно знать, я думаю.
Блондин не смотрит на нее. Он смотрит на того, устало выглядящего, и улыбается.
Улыбка под названием "Зачем эта девица здесь?"
Улыбка под названием "Хотя она по-своему забавна".
А Марди отчетливо понимает, что ей здесь не обломится ни цента. Этим двоим точно не нужна девочка по вызову – им и друг друга вполне хватит. Ей остается только сидеть, тянуть через соломинку содовую, и слушать рассказ про карнавалы – во Франции, в Японии, в Лондоне…
Рассказчика зовут Норман. Норман уже перешел с пива на что-то покрепче, и даже не собирается тормозить. Марди нравится его рассеянность. Он говорит, жестикулирует, потом запинается на полуслове, чтоб собраться с мыслями, а потом вновь запинается, и несколько секунд рассматривает что-то в своем бокале. Он нервный и смешной.
Блондин изредка перебивает его каким-то острым словцом, но все больше слушает и смотрит. А Марди немного злится. Марди знает, что означает этот взгляд.
Взгляд «а что-то в тебе есть».
Взгляд «я хочу тебя слушать еще».
На Марди так давно уже не смотрят.
А когда проходит час, они вдруг начинают спешно собираться. Бросают на стол деньги – явно больше, чем требуется – и уходят.
- Счастливо, девочка-праздник. Желаю тебе увидеть Марди-Гра своими глазами.
Норман кивает ей на прощание, смеется и вешается другу на плечо – наглядный пример того, что алкоголь людей раскрепощает. Они уходят, оставляя Марди одну, в привычной обстановке, без глянцевых картинок и мечтаний.
И когда они уже подходят к самому выходу, она, смотрящая им вслед, вдруг замечает, как нервные пальцы Нормана словно невзначай проходятся по шее блондина – мягким, длинным, едва ли не интимным движением, и руку он не отдергивает, как можно было бы ожидать.
Марди несколько раз моргает и отворачивается.
Она думает, что от постоянного недоедания у нее начались галлюцинации.
А в Париже она вряд ли когда-либо побывает.
 
 
Кэри
29 May 2009 @ 03:24 am
Вообще мне страшно представить, что я мог не посмотреть "Святых", и никогда не узнать этих актеров и фильмов..

ПудраCollapse )
 
 
Кэри
25 May 2009 @ 09:17 am
Кирби впервые попадает в такую ситуацию.
Он не может дышать, потому что у него заклеен рот, а нос забит и прямо-таки опух от рыданий. Потому что рыдает Кирби, как девчонка, захлебываясь слезами и соплями, и это выглядит жалко.
Он смертельно напуган, и приходит в себя только когда безумец с огромным окровавленным ножом садится к нему на колени верхом, и начинает что-то рассказывать. Что ж, он хотя бы закрывает собой обезглавленное тело напротив.
Кирби не слышит слов.
Его трясет от омерзения, когда липкая от крови рука поглаживает его щеку. Когда извращенец ерзает у него на коленях. Когда обжигает ухо горячим дыханием.
Кажется, что смерть сейчас была бы пробуждением от адского кошмара, поэтому Кирби даже не боится умереть.
Зато он боится, что этот фрик его сейчас поцелует – и он разом потеряет всю способность хоть как-то сопротивляться. Нет, это точно будет последней каплей.
И он не может заставить себя не смотреть – и смотрит круглыми от ужаса глазами на своего мучителя. Смотрит долго – несколько минут – целую вечность – пока не начинает видеть мерцающие круги – вверху и справа.
И тогда мир выключается.

***

Кажется, что он смотрит на всё происходящее со стороны.
Мужчина в костюме, спокойно сидящий в этом кресле – вовсе не он.
Его бы уже давно стошнило. Он бы уже давно сбежал отсюда, наплевав на деньги. И уж точно он не размозжил бы голову своему бывшему тестю.
Отпусти своего зверя на волю, как говорится.
Экран показывает малоприятное красное месиво, а затем переключается сам собой. И Кирби в очередной раз озадачивается – как же похожи на сигаретные ожоги точки, возвещающие о необходимости смены ленты. Берешь пленку – тушишь об нее сигарету – наслаждаешься зрелищем оплавленных краев и сквозной дыры.
Только сигаретные ожоги не взрываются вспышками света и искрами, так, что больно глазам.
Анна стоит перед экраном и смотрит на него.
И Кирби думает – почему я так и не отпустил ее? Словно это было так просто – отвязать какую-то невидимую веревку, и сказать – лети! Вычеркнуть любимого человека из памяти, и жить дальше..
Кирби понятия не имеет, как докатился до такого состояния. В одном он уверен точно – все не может закончиться сейчас. Он слишком много увидел, чтоб сдохнуть сейчас.
У Кирби опять на глазах слезы.
Выражение лица Анны меняется с укоризненного – помнишь, ты будешь заботиться обо мне всегда? – на радостное. И ему кажется, будто ее мокрое бледное лицо – единственное, что имеет сейчас значение. При такой концентрации безумия происходящего как-то странно обращать внимание на то, что Анна давным-давно гниет в земле.
Он улыбается так, будто ему открылось просветление, и говорит – почти шепотом, что можно прочитать по губам; так, чтоб не услышал никто другой, нежно и проникновенно:
- Я люблю тебя. Прости.
Последнее, что Кирби делает - это быстро и решительно, чтоб не успеть передумать, сует дуло пистолета себе в рот.
А потом он видит мерцающие круги – как обычно, вверху и справа.
 
 
Кэри
21 May 2009 @ 01:21 am
бегу и вроде бы смерти нет а есть только бег бег бег (с)

Мы шли к этому. Долго и упорно. Я сейчас не хочу даже вспоминать, сколько на самом деле было пройдено. Мы падали, поднимались, падали снова. Был момент, когда думали, что уже не встанем.
Встали.
И вот. Тот момент, ради которого стоило пройти через все эти испытания.
Мы заслужили это.
ОНИ заслужили.
МЫ.

Спасибо всем.

Спасибо тем, кто плюнул и ушел, когда мы пытались всплыть со дна.
Спасибо тем, кто остался до конца.
Спасибо болельщикам "Динамо", которые сегодня за нас болели.

Спасибо Ринату Леонидовичу Ахметову, который отдает "Шахтеру" всю свою жизнь.

Спасибо Мирче Михайловичу Луческу, который смог доказать, что он лучший тренер.

Спасибо Луису Медине Канталехо, который судил так, что хотелось ему самому дать медаль.

Спасибо всей команде. Каждому. Кто не играет. И кто сидит на скамейке запасных. И кто выходит на замены. И кто все 90 минут на поле. Из всех них и складывается "Шахтер".

Спасибо Дарио Срна. Дар. Рио. Капитан. Спасибо за то, что остался здесь. Спасибо за то, что принимал на себя все удары. Прости за то, что приходилось краснеть. Спасибо, что не забыл хорватский флаг.
Слезы этого человека не забываются. Я помню каждый раз. И я счастлив, что сегодня это были слезы счастья.

Мы взобрались на самый верх. Теперь, даже если и падать - не страшно.

Я горжусь тем, что это моя команда.
Я гордился бы вами в независимости от результата.
Я люблю вас, ребята.
Спасибо.
 
 
Кэри
20 May 2009 @ 08:36 pm
Мини-серия драбблов про братьев МакМанусов, из фильма "Святые из Бундока".

Предупреждение: совершенно нецензурная лексика.

1Collapse )

***
2Collapse )

***
3Collapse )

***
4Collapse )
 
 
 
Кэри
06 May 2009 @ 03:20 am


подними воротник. закури сигарету
мы последние дети этой грешной земли
и дождь что рисует узоры на жестяных крышах
и дымные трубы заводов что красят небо в пепельный
и город за ними протяжный холодный рассветный
приветствуют нас - оставшихся в мире - с миром - живых

видишь, там церковь сверкает облезшими за зиму стенами
я боюсь одного - кто же там - вместо нас - будет верить молиться помнить
я отдал свои четки какой-то старухе на входе
а беретту продал за глоток ирландского виски
и теперь я на самом краю безумства полета свободы
и мы так беспечно опасно с тобой балансируем
и в воздухе пахнет солнцем весной бензином
лети!

подними воротник, говорю. слишком холодный ветер.
пронизал меня насквозь памятью нежностью вечностью
пронизал меня пулей навылет над сердцем щемящей свежестью
я чувствую, брат. я скоро шагну.
...
ты первый?
я следом.
жди.
 
 
Кэри
05 May 2009 @ 01:16 pm
Итак! Дорогие мои москвичи!

Я тут буду у вас пробегать 9-11 числа. Три дня меня можно смотреть, гулять и общать. Я кому-нибудь нужен? )))
 
 
Кэри
05 May 2009 @ 11:38 am

Мне не нужна георгиевская ленточка! Я не имею права её носить!



Это мое мнение.
 
 
Кэри
02 May 2009 @ 05:15 am
ты встанешь утром, откроешь окно - машины в помине нет
отец опять не вернулся домой - а значит, всё на тебе
мелкий, подъем, опоздаешь в школу, деньги держи - на обед
костью в горле - необходимость на вопросы искать ответ

... сэмми машет тебе на прощанье - тебя же простыл и след.

отец возвращается на неделю, а кажется, что на час
сэмми уснул у него на коленях, ты тоже так хочешь - хоть раз
но вместо похвал и простого тепла - строгий отцовский глас
он уезжает. а ты вновь не спишь - дозор, не смыкая глаз

... к черту ту ревность. приказано выжить. ты исполняешь приказ.

сэмми скандалит. уходит. бросает, глядя как на врага
но, верный солдат, ты учишь молитву, святое слово - семья
и внемля отцу, киваешь согласно, мол, в стаде хромая овца
друг против друга, почти чужие, на разных концах стола...

... ты слышишь, как вдруг за стол - третьей - присаживается пустота.
 
 
Кэри
29 April 2009 @ 05:46 pm
 
 
 
Кэри
27 March 2009 @ 03:11 pm
После долгих метаний, и понимания того, что никакой я нахрен не Гексли, протипировался повторно.
Сижу в шоке.
Гамлет, йопт.
Покажите мне Максима, я хочу посмотреть, как это выглядит.
 
 
Кэри
23 March 2009 @ 11:52 pm
Аааааа! Это песец.
По 1+1 идет соц.реклама, типа книги - детям, и все такое. Детишечки класса пятого максимум. Детишечки с книжечками. Кто со сказкой. Кто со стихами. Кто с деццким детективчиком. И пацан - с книгой ДЕРЕША!!!
Внимание, вопрос - они думают, что снимают? Ибо Дереш это, ИМХО, вообще НЦ.. ))
 
 
Кэри
23 March 2009 @ 04:29 pm
Алька фехтует с друзьями на школьном дворе. Шапка давно валяется в снегу, шарф намотан на толстую ветку дерева, ноги промокли насквозь. Алька мысленно радуется тому, что ее сейчас не видит мама, которая очень любит сокрушаться: «Аля, ты же девочка..»

Полное имя Альки – Алина, но так она зовется только в школе, когда надевает кусачие гольфы, шерстяную коричневую форму и ненавистные туфли. Как только звенит звонок с последнего урока – спешите видеть моментальное и волшебное превращение! Тихоня-отличница пропадает, появляется сорванец Алька, которую боится даже громила Мальцев из 10-а. Альке тринадцать, и больше всего на свете она любит приключения.

Именно из-за нее в классе поголовное увлечение фехтованием, Алька, конечно же, заводила. В районе нет ни кружков, ни секций, зато есть старший брат Валерка, который подарил на день рождения выструганный из черенка лопаты меч, потрепал по голове, и показал несколько приемов. Ох и досталось же ему тогда от мамы.. Валерка уже вырос, живет отдельно, и жаль, что приходит редко – так бы Алька хвасталась ему своими успехами каждый день.

Сегодня Алька отважный эльфийский принц. Ей предстоит долгий переход по льдам, у нее длинный, подбитый мехом плащ и сверкающий сталью клинок. Альке нужно вести за собой свое войско, которое спешно натягивает перчатки, зная, что ничего хорошего от врагов-орков ждать не нужно. По литературе у Алькиного класса почти у всех пятерки, даже Толкина уже прочитали. «Воин с косичками.» - смеются учителя, которые наблюдают из окон. А Алька уже принимает на себя первую атаку врага – снежок в ухо.

Полчаса. Час. «А может..» - приходит в голову новая идея. И Алька уже перехватывает меч двумя руками, заносит над головой, кричит что-то залихватское - печенеги шарахаются в разные стороны от могучего древнерусского богатыря, пока безымянного, потому что у Альки плоховато с историей.

А недавно она была – как ни странно – Гердой. У Герды нет меча, она хрупкая, маленькая девочка, но зато у Альки был пенал-карандаш – чем не кинжал? И она доблестно сражалась со снеговиками, пугала соседских кошек – что вы, какие кошки? это же злые снежные барсы! – и даже перелазила через высоченную ограду дворца – на тот самый школьный двор, где ее уже ждал Кай, Колька из параллельного класса. С подснежниками..
_______________________________________________________
Алька приходит домой еще засветло; на цыпочках, чтоб родители не увидели одежду в снегу, крадется в комнату, выбирает из длинных волос подтаявший лед – сколько раз хотела подстричься, но мама была против, а теперь уже и самой жалко. А вечером, уже после горячего чая с малиной, залазит под одеяло и, перед тем, как заснуть, по привычке смотрит в окно – за окном искрится снегопад. Алька довольно улыбается, и засыпает. Завтра у Альки по плану – освобождение южных стран. Надо не забыть попросить маму купить апельсинов.

(с) Кэри
 
 
Кэри
19 March 2009 @ 05:17 pm
Название: "Ангел-спаситель"
Автор: Кэри
Герои: Дин, и прочие
Рейтинг: G, видимо
Жанр: ангст
Дисклеймер: Во всем повинен Крипке Всемогущий, аз есмъ лишь пророк его.

Тапки и плюшки очень приветствуются, и выпрашиваются. Ну пожаааааалуйста.

Ангел-спасительCollapse )
 
 
Кэри
18 March 2009 @ 02:24 pm
Мое безумие - светло-кофейного цвета, такого, который бывает, если оставить на пару дней в чашке кофе со сливками, мое безумие - это грязные плиты под ногами, это дороги в никуда, это руки, прижженные сигаретой - боже, я борюсь с этим желанием уже неделю, я же смогу не сорваться?, это нераскрытый парашют, мое безумие - это полтора часа по телефону до плача, это логические дебри и словесные тупики, это лабиринты, которые заводят все глубже, и глубже, и за каждой дверью оказывается новая дверь, и ни конца - ни края, мое безумие - это когда ощущаешь в голове напряжение в каждом сосуде, в каждом капилляре, когда кажется, что вот-вот, и наступит тебе конец, мое безумие - это шаг за шагом, это - равнодушие, это холодный кофе, который выпиваешь не морщась, это злость за то, что отказываюсь муштроваться, это - "я чувствую твою боль", мое безумие - это когда я теряю имя, когда становлюсь номером, когда лихорадочно все раскладываю на полочки и винтики - номер раз, номер два, мое безумие пахнет бумажными страницами и вечерним дождем в метро, у моего безумия человеческое имя.

Моя усталость - телесного цвета, цвета мешков под глазами, нездоровой синюшной бледности, подкрашенной морозным воздухом, моя усталость - эти пигментные старческие пятна на коже, это волосы, промокшие под снегом, это пальцы, пропахшие никотином, это пять шагов от одной стены к другой, моя усталость - это постоянный холод, пробирающий до костей, бегающий по спине стаей мурашек, это отяжелевшие веки, это шоколад вместо кофе уже третий день, моя усталость - это нависший дамоклов меч, это путь без права остановки, это "вернуться бы назад - но страшно", моя усталость в коротких ногтях с заусеницами, в нелепых неизменных джинсах, моя усталость в картонных коробках, моя усталость не хочет больше кочевать, она не любит людей, но боится остаться одна, моя усталость - это ржавая дверь лифта, исцарапанная ключами, моей усталости даже не помогает сон, моя усталость истощена и вымотана, у нее ключицы узника концлагеря, у моей усталости человеческое лицо.

Моя боль - бледно-желтая, цвета песка после дождя, цвета свалявшихся соломенных кудрей, цвета фонарей в тумане, моя боль как золотые слитки на дне реки, на дне желтой и мутной реки Хуанхэ, я люблю мою боль тогда, когда она меня не беспокоит, когда уютно свернулась в глубине души калачиком, и лишь изредка постукивает в сердце - в цель! в цель! в цель! - моя боль ненавязчива, но не хочет меня покидать, моя боль - это шахматные столики в черно-белую клетку, моя боль как слоновая кость, крепка, нерушима, не(на)видима, у моей боли фенечки на запястьях, моя боль - это ночное небо сквозь клетчатый тюль окна, это подмигивающие звезды, это неотправленные письма, это - тихая улыбка, когда есть чему улыбаться, это морщинки у глаз, моя боль - это стиснутая гортань, это удар по дых, тоска, пальцы, выпрямленные до хруста, моя боль тянет из меня жилы, выпивает полностью душу, моя боль - это лестница в небо.

Моя любовь - темно-серая, забрызганный подол плаща, моя любовь вытирает пот со лба, кровь из уголков рта, номера телефонов из книги, у моей любви губы сжаты в тонкую нить, она сурова, серьезна, лоб собран в горестные морщины, моя любовь совсем не отсюда, у моей любви отсутствующий взгляд, моя любовь с самом глубоком подвале самого высокого дома, она - математия с геометрикой, она - треугольники и квадраты, и красная-красная-кармин-гранат-краска, и белым порошком просыпана по полу, моя любовь умеет молиться, моя любовь от субботы до субботы, это неизбежность, это - зачем?, это бесконечность беспросветности, это медленный вальс, моя любовь - это борьба за право быть первой, это слабость, это ожидание конца, моя любовь обещает подарить мне крылья - когда-нибудь.

Мой интерес - черный и блестящий, как парабеллум, как мокрая резина, как тело бедной Несси, мой интерес живет в сточной канаве, бродит по подземному городу, мой интерес пахнет железом и взрывчатым веществом, и растворяется в дожде, мой интерес - это канкан и мулен руж в одном флаконе, и яркие неоновые огни на вывесках, это сигареты с мундштуком, это отравленные перстни, мой интерес гуляет под ливнем и пачкает руки об ржавчину решеток, пьет виски из широких стаканов, ищет таблетки от старости, мой интерес разлетается на капли жидкого азота, чтоб собраться где-то в другом месте, у моего интереса широкополая шляпа, и он предпочитает стиль "нуар", и красный сироп на черном асфальте.

Мое ожидание - густо-бордовое, будто царапина на загорелой ноге, вишневое забродившее варенье, мое ожидание как змей, грызущий свой хвост, оно нерожденным ребенком внутри, стучит кулачком, хочет выйти, царапает когтями, вырывается наружу, мое ожидание - как карты, разбросанные по столу, как письма из Страны Чудес, рвется, рвется, рвется, пузырьком воздуха поднимается сквозь толщу воды, я выплевываю его кровью, выдыхаю молекулами кислорода, оно подступает к горлу, и герой уже давно на героине, колет вдохновение себе в вену, мое ожидание убивает меня раньше, чем я проговариваю волшебное слово, мое ожидание ждет весны.

Моя ненависть ярко-синяя, тушь, которой красится проститутка из подворотни, узоры на теле буддиста, синька на руках домохозяйки, уже заснувшей лицом в тазу, режим ночного виденья камеры, моя ненависть спит спокойно, и ждет своего момента, моя ненависть в каждом шаге навстречу, в каждой протянутой руке, в каждом "подвиньтесь", это лавина, бегущая с горы, это старый телефон с диском, "алло? ну как ты там?", это тонкий скрежет зубов, это люди, на каждом миллиметре пространства, это многогранное лезвие взгляда, отточенное копье слов, добровольное заточение.

Мое успокоение - зеленое, как поля молодой кукурузы, как ирландский трилистник, это - кожа сидения высокого табурета, это лакированное дерево гитары, это старые машины и желтые газетные заголовки, мое успокоение перебирает аккорды, носит ковбойские сапоги, пахнет дымом и конским навозом, мое успокоение в дороге, вытирает собою асфальтную ленту, из штата в штат затем еще в один, и на ощупь оно как мягкая фланель, и говорит мне, что скоро май.

Мои окна давно закрыты, затянуты плотным целлофаном, забиты досками, на ощупь - слюда, они не выходят на небо, а опускаются все ниже, ниже, и скоро раздавят меня вовсе, и закроется выход на крышу, я слепну в темноте чердаков, я солнца хочу, я видеть хочу, но я лежу на спине, рассматривая потолок, я просто жду.
 
 
 
Кэри
16 March 2009 @ 02:21 am
Сестренка сводила меня на "Хранителей" - Кэри попала в кино впервые с 2003 года. После фильма я едва сдерживалась от истерики, вот правда. Давно мне так не хотелось смеяться и плакать одновременно.

очень много букв о Хранителях. полный дзен.Collapse )
 
 
Кэри
15 March 2009 @ 10:36 pm
Название: "Love hurts"
Автор: Кэри
Герои: Дин/Сэм, Трикстер
Рейтинг: PG-15, наверное
Жанр: романс, драма
Дисклеймер: Во всем повинен Крипке Всемогущий, аз есмъ лишь пророк его.
Примечания:
1.Автор не верит в винцест, автор верит в дж2.
2.Автор не мог не вытащить Трикстера из небытия.
3.У автора это первый фик по СПН.

Love hurtsCollapse )
 
 
Кэри
12 March 2009 @ 11:57 am
Пост ни о чем, Кэри хвастается новой аватаркой. Кастиэль жжет фаргейтовским напалмом и выносит мозг нафиг. Третьи сутки подряд.
 
 
Кэри
11 March 2009 @ 11:39 am
Каждый раз с трудом себя сдерживаю, чтоб не начать писать впечатления, не дочитав до конца. Получается редко.

Все-таки, каким бы талантом человек не обладал, если он абсолютно_психически_нормален, он не сможет настолько достоверно описывать психологию фанатика/серийного убийцы/массового убийцы/некрофила/шизофреника/кого-там-еще. Ему такие мысли просто не смогут прийти в голову. А если и прийдут - благодаря таланту, да - то он все равно не сможет их понять и принять настолько, чтоб в это поверили читатели.

"Колыбельная" практически полностью повторяет идеи "Бойцовского клуба". Крушение цивилизации в замедленной съемке. Конструктивная деструкция. Полностью освобожденный от паразитов мир. Цель оправдывает средства. Те же идеи, что и в проекте "Разгром", то же стремление к свободе, к очищению, та же социофобия и презрение к "этим музыко-голикам. этим тишина-фобам".

Сквозь цветные мигающие огоньки мы смотрим на черное небо. Теперь мы чуточку ближе к звездам. Мона однажды сказала, что звезды -- это самое лучшее, что есть в жизни. На той стороне, куда мы уходим, когда умираем, звезд не бывает. Думай о безграничном открытом космосе, о пронзительном холоде и тишине. О небесах, где награда за все - тишина.

И власти никогда не бывает достаточно, ее всегда мало для одного, он хочет больше, и больше, ненавидит, в каждом видит врага, и если каждый мыслит подобным образом, начинаются разногласия, борьба за это обладание чувством силы. Корень всех проблем в том, что, прежде чем пытаться властвовать над другими, сначала нужно научиться управлять самим собой, своим внутренним миром, а тогда тебе уже не понадобится власть над кем-то - у тебя уже будет свое личное государство - ты сам. Будь все так, каждый был бы властелином сам себе. Когда власть у одного - это тирания. Когда власть у каждого - это анархия. Анархия суть освобождение. Побег от системы. Возвращаемся к началу.

Я не знаю, чего я хочу по-настоящему и чего меня заставляют хотеть. Заставляют обманом. Я говорю о свободе воли. Есть у нас эта свобода или Бог нам диктует по заданному сценарию все, что мы делаем, говорим и хотим? Мы свободны в своих решениях или средства массовой информации и устоявшаяся культура контролируют наши желания и действия - начиная буквально с рождения?

Тот самый инстинкт саморазрушения - путь к абсолютной свободе:
Все, мне остается, может быть, единственный способ обрести свободу - сделать то, чего мне не хочется сделать. Остановить Нэша. Пойти в полицию и сознаться. Принять наказание. Взбунтоваться против себя. Вот что мне нужно. Противоположность погоне за счастьем. Мне нужно сделать что-то такое, чего я больше всего боюсь.

Есть люди, которые все еще верят, что они управляют своими жизнями. Мы все одержимы. У каждого в жизни есть кто-то, кто никогда тебя не отпустит, и кто-то, кого никогда не отпустишь ты.
Но через это можно перешагнуть. Достигнуть высшей ступени.

Еще одна идея, которая затрагивается практически косвенно - несколько измененная идея "Эквилибриума".
Она хочет уничтожить все драгоценности, про которые люди думают, будто они их спасут. Все остатки былого величия, которые переживают красоту, ум и талант. Весь декоративный мусор, который остается, когда настоящие достижения и успех - все обращается прахом. Она хочет уничтожить все красивые вещи - паразитов, которые переживают своих хозяев-людей.

А еще в "Колыбельной" упоминалась калифорнийская тюрьма Сан-Квентин. И почудилось мне в этих словах что-то близкое.
 
 
Кэри
11 March 2009 @ 02:01 am
И что бы не случилось, за все в ответе будешь только ты сам. И как бы плохо не было, помни, ты сам можешь сделать еще хуже. И как бы плохо не было, помни, это твой личный выбор. И как бы плохо не было, помни, ты всегда в выигрыше. Помни, что в конце всего - смерть. А до смерти нужно сделать еще десятки шагов, которые тоже делаешь по собственной воле - не желай ты этого, ты бы их предотвратил. Значит, ты всегда в выигрыше. Ты поступаешь так, как велит тебе альтер/супер/эго. А когда дойдешь до последней черты - но ты дойдешь до нее не скоро, потому что у тебя будет слишком мало духа, чтоб шагать - помни, ты не умрешь на самом деле. Ты пойдешь дальше. За все в ответе только ты сам, и только тебе решать, идти длинной дорогой или короткой. Что бы не случилось - ты хозяин своей жизни, и если тебе плохо - то только потому, что ты сам этого пожелал.
 
 
 
Кэри
10 March 2009 @ 01:37 pm
 
 
Кэри
15 February 2009 @ 06:48 pm
Лунный свет отправляет меня в нокаут
Историю болезни помнит лишь доктор Хаус
Мне кажется я знаю чем ты меня привлекаешь

Мы заходим к себе с "черного входа"
Похоже у нас тобой дефицит йода
Мне не всегда нужно то что "Yandex" находит

В крови новых нот вирусы - опять лихорадит
Теперь люди в аптеках всегда очень рады нам
В воде что мы пьем нашли изотоп радия

У нас на двоих одно сердце-сканер
Врач-осень возьмёт наш образец тканей
Эй, лед тает не только в твоём стакане…

Лунный свет отправляет тебя в нокаут
Историю болезни помнит лишь доктор Хаус
Мне кажется я знаю, чем я тебя привлекаю (с)

мир рухнул. сегодня мир рухнул..
 
 
Кэри
09 February 2009 @ 02:13 pm
"В Киеве открылось новое учреждение, дом помощи детям, в нем будут проводится психологические работы с подростками, которые предпочитают уличную жизнь. Здесь им разъяснят, к чему такая жизнь может привести."

Двухминутный где-то видеоролик про открытие этого самого учреждения. Крупным планом - лица тех, кто эту работу будет проводить. Тетеньки под 50, с неустроенной личной жизнью, аццкой добротой в глазах и уверенностью, что помогать детишечкам - это их призвание.

Их метода: Привести. Дать чаю с печенюшкой. Окинуть критическим взором и покачать головой - и разъяснить: "Ах, бедный ребенок, как же так можно себя довести до такого состояния, плохой мальчик. А ты знаешь, что если ты сейчас же не вернешься домой, то ты умрешь от наркотиков/спида/простуды/доставишь много горя своим родителям/попадешь в ад/короче, всё все равно плохо?" И отпустить, в твердой уверенности, что ребенок все вкурил и усвоил. Или же в неуверенности, но тогда им, получается, пофиг.

Меня подташнивает слегка. Мои методы там назвали бы непедагогичными. Но неужели они и вправду считают, что эти морали помогут?
1.Современные дети куда умнее и осведомленней, чем, допустим, были в 90е - они прекрасно знают всё о наркотиках и спиде. Их этим уже не напугаешь.
2.Интересно, а от чего эти дети бегут? Если не брать во внимание, к примеру, пьющих родителей - тогда понятно, яблочко от яблони. В целом? Уж не от рамок ли, которые им пытаются всюду наставить? А теперь смотрим на формулировку - "Если ты не БРОСИШЬ, ты УМРЕШЬ." (ну, или вместо умрешь - вставить что-то нужное). Четко поставленная рамка. Поэтому логично будет предположить, что подросток послушает и сделает все назло.
2а.Если уж на то пошло, и они в жизни не видят ничего хорошего, то не нужно говорить о всяких ужасах, которые их ожидают. Намного лучше было бы сказать не о том, что их ждет, если они не, а о том, что их ждет, когда они да! Грубо говоря, не "если не бросишь - умрешь", а "если бросишь - можешь вырасти крутым бизнесменом с кучей бабок". Это на подсознательном уровне дает ощущение света в конце туннеля. Как говорится, никогда не употребляйте в вопросе слово "нет" - а то такой же ответ и получите.
2б.Подростку нужно давать выбор. Грубо говоря: не рамка "если не бросишь - умрешь", а: "У тебя есть выбор. Ты можешь встать и уйти. Тебя никто не держит. Тогда, конечно, будет хреново. НО! Ты можешь остаться и попытаться что-то понять. И вот тогда, если все будет хорошо, у тебя окажется стоооооолько плюшек.."
3.С подростком нужно разговаривать на его языке. На слэнге - значит, на слэнге. Матом? Значит, можно и матом. Можно даже подзатыльником, в пределах разумного, конечно. Он быстрее поверит человеку, который держит дверь открытой, и при этом разговаривает с ним, как с равным, чем тетеньке, которая вся такая надушенно-сладкая, и знает, как для него будет лучше.

Повторюсь. Я не беру во внимание клинические случаи вроде родителей-наркоманов, и домов, в которых полный срач. Тогда все понятно, какое воспитание - такой и ребенок. Я начинаю от сильно-сильно-многодетных семей, где на ребенка просто наплевать в психологическом смысле, и заканчиваю абсолютно нормальными семьями. Вот. Что значит "Кэри, упокойся, там работают профессиональные дипломированные психологи, и они знают как лучше"? Может, когда я стану дипломированным психологом, я тоже буду мыслить штампами и действовать по учебникам. Но пока - я рассуждаю чисто с человеческой точки зрения.
 
 
 
Кэри
03 February 2009 @ 04:00 pm
Черт.. Я четыре раза начинала этот пост писать, и четыре раза стирала. Потому что невозможно это выразить словами - а в себе держать тоже не получается, и вроде как дань памяти.. Совершенно не верится. Маша всегда была солнечным, светлым, жизнерадостным, отзывчивым человечком, и несправедливо то, что вот так.. Сгореть заживо в собственном доме, с мамой, с кошками, господи, почему такая ужасная смерть? А еще ужаснее от того, что эта смерть так близко, что это человек, с которым ты общался, который мог поднять тебе настроение парой фраз, который нес людям радость, и только-только за пару часов до случившегося был онлайн, и за всей напускной бравадой это была милая, нежная девушка, и в последнем сообщении - какими бы то ни было словами, но она говорила, что главное в мире - это ЛЮБОВЬ, понимаете, ЛЮБОВЬ!.. Маш.. Светлого тебе пути. Я тебя буду помнить.




Ребят, давайте помолчим минутку, а? Или зажжем вечером свечку за упокой. Ведь сегодня мы есть, а завтра нас уже нет.
 
 
 
Кэри
1.Ст.22 "У тебя останется только церковное имя. Родовое ты вновь обретешь только в День Святого Фабиана."
Ст.49 "Я отказываюсь от своего титула и родового имени до тех пор, пока не буду готов мечом и словом служить Создателю, Королю и Талигу."
Ст.55 "Да каков бы он ни был, выше десятого ему не подняться. Разумеется, если протянет до выпуска, а не отправится с позором в фамильный замок."

Если унар отправляется домой до выпуска - с позором - разве это не считается, что он еще НЕ ГОТОВ служить Королю? Разве по условиям клятвы это не означает, что он лишается титула и родового имени?

2.История мне всегда давалась очень тяжело. Я до сих пор, до 269стр. не смогла разобраться в устройстве церкви, и кто откуда там взялся царствовать, и почему, если было всего четыре Великих Дома, откуда взялись Раканы, и типа то - просто дворяне, а это - короли?

3.Я, конечно, уверена, что прочитаю всю серию до конца - чисто из принципа. Но если бы не было политики и кучи имен - было бы лучше. А если бы оставили только героев и легенду о Гальтаре - было бы похоже на Хроники Сиалы. Я была бы этому рада.

4.Не знаю, с кого писали внешность Первого Маршала, но характер писан с Домогарова, не даром ему там благодарность выносится. Один в один, и тут со мной можно не спорить, ибо кого-кого, а Домогарова я узнаю в любом виде.
 
 
Кэри
26 January 2009 @ 04:37 pm
среднесобирательное, чтоб их всех. Если чё, это почти не я, это почти Майкл, дада.


главный герой моего романа молод, красив и пьян,
умен, и бесценно дорог - найди хоть один изъян.
он вечно как тот червонец - любим и последним псом,
и я рядом с ним - тенью - невидим, и невесом.

он прожил не так уж много, но опыта хоть отбавляй -
"малыш, а в твои-то годы.." - "ты молод и глуп": читай.
ночами глотает книги, под глазами потом синева.
зато я понимаю его с полувзгляда. ему же нужны слова.

он беззастенчиво, методично имеет весь этот мир
глянцевый Бог для серых масс, не жизнь, а прямой эфир.
редко бывает случай, когда он не сдержит слез
тогда он приходит ко мне. только я принимаю всерьёз.

и может, он без царя в голове, и совести ни на грош
его отговорки "прости, малыш" по сердцу - как острый нож
и я, пожалуй, устал искать тепло среди тающих льдин
но я все равно возвращаюсь к нему - ведь я у него один.
 
 
Кэри
26 January 2009 @ 12:00 pm
Кэри прочитала пост некоей барышни про - общий смысл - большинство лесбиянок не следят за собой, неухоженные, небритые, некрасивые, не одетые, и как можно хотеть, чтоб тебя любили, если ты сама себя не любишь. Кэри сильно озадачилась, когда - уже по привычке - примерила ситуацию на себя.

Кэри не красится. Ибо это а)лениво делать по утрам б) не потому, что не хочет привлекать внимания именно конкретно мущщин, а потому что ей абсолютно пофиг на всех существ рода человеческого - она и без косметики симпатишна.

Кэри не носит каблуков и юбок. Ибо а)на это нет денег. Кэри предпочтет купить какую-то книгу, чем стопийсятый ремень для штанов. б)это неудобно. При случае Кэри может в это влезть, но только на пару часов, и то под настроение.

Кэри хомякообразна в плане фигуры. И не потому, что за собой не следит, а потому, что конституция такая. Кэри может сесть на диету, и ходить в спортзал, и похудеть до вожделенных 58, но тогда от нее уйдет мужж, который не пожелает спать с батареей.

В вышеупомянутом посте выдвигается фраза, что такие становятся лесбиянками, потому что мущщины их отвергают - при их-то внешности. А вот Кэри от недостатка внимания не страдала и не страдает до сих пор. И ни капельки не изменилась с того момента, когда поняла, что ей нравятся девушки. Поэтому Кэри считает, что неухоженность - это отнюдь не проблема чисто темного общества. Такие бывают всегда и везде. Вот как-то так.

Только с одним мнением Кэри каким-то образом согласна - что это вместо каминг-аута. Ибо ей при всей ее хомякоподобности редко верят, когда она сообщает, что у нее есть любимая девушка, гм. А тем, про которых пишется в посте - сложно не поверить, чес слово.
 
 
 
 
 
Кэри
21 January 2009 @ 03:02 pm
 
 
Кэри
21 January 2009 @ 01:19 pm
Отсмотрен первый сезон Квиров полностью. Удивляюсь, что я до сих пор жива.

много буквCollapse )
 
 
Кэри
19 January 2009 @ 01:15 pm
Кэри смотрит Queer as Folk. Просмотрено 9 серий первого сезона. Мать моя, как же его всё-таки еще много..

первые вчепятленияCollapse )
 
 
Кэри
16 January 2009 @ 04:37 pm
Ну вот, стоило пожаловаться. Я нашла кусочек арта, после которого пришлось признать, что напиши кто-нибудь фик именно по этой картинке - и я безоговорочно стала бы шиппером Хаус/Вилсон. В этот рисунок верится, понимаете?

рисунокCollapse )
 
 
Кэри
13 January 2009 @ 01:33 pm
Я люблю слэш. Честно. Но бывают случаи, когда в человеке/персонаже нет ни грамма того, что располагает к тому, чтоб его с кем-то сослэшить. Эдакая виктимность для слэшеров.
Так вот. Ну объясните мне, ЗАЧЕМ слэшить Хауса? ГДЕ вы увидели в нем хоть какие-то зачатки того, что позволяет слэшить без зазрения совести? Его и с девушкой-то сложно представить, не то, что с мужиком, а уж тем более с Уилсоном.. Ну не в характере же это, йопт.
 
 
 
Кэри
10 January 2009 @ 01:00 pm
Господи, как же я раньше любила этого юношу, тонкого, нервного, с длинными пальцами, с гордым кавказским профилем, с челкой, которая всегда лезла в глаза.. Мне было лет десять-двенадцать, и я уже училась в девятом классе, и считала варианты и дни до того момента, когда вырасту и смогу пожать руку - на равных. А он, по сравнению с остальными, казался еще подростком, но даже не старался соответствовать - потому что уже был равным Им, и только когда выигрывал - не радовался, не сиял улыбкой, а бледнел, как от пережитого потрясения, только это и выдавало. А что сейчас? Я выросла, чего-то достигла, наверное - институт, журналистика, футбол, умная и красивая, не признаю авторитетов - но знали бы вы, как ёкает сердце, когда случайно натыкаешься на личный блог того, который когда-то был для тебя Кумиром. И вспоминаешь. И улыбаешься. И он уже совсем другой - тоже взрослый, состоявшийся человек, жена, сын, "Спорт-экспресс" - удивительно как!.. Интересно, можно ли теперь - на равных? =)
 
 
Кэри
29 December 2008 @ 01:26 pm


Спасибо, кончил. (с)
 
 
Кэри
22 December 2008 @ 05:27 pm
Время не лечит - теперь уж точно. С каждым днем все больше и больше давит на грудь
Пушистая кошка-тоска - лучше б царапала, а так только мурлыкает - сонно, печально,
Муторно. Хочется утром проснуться - и чтоб ничего не было, чтоб включить телевизор, а там -
Новости, видеосъемки, хитрая улыбка в камеру, прядь, лихо заправленная за ухо, пусть даже скандалы,
Я согласна - только не посмертный Оскар за Джокера.. Слишком. Как будто тебя это беспокоит.
Мне надоело быть виноватой за то, что раньше не знала, не видела, и кто-то, не разбирая значения слов,
Кричит - "глорихантер!" и тычет пальцем.. прости, не ценила, пока был здесь. Наверстываю.

И даже если комедия - сил нет смеяться, я просто не верю, что щелкну кнопкой - и ты исчезнешь совсем.
И даже когда "I love you, baby" - подсознательно ищу в глазах боль, зачаток, зародыш той, которая довела.
И если б могла - разорвала бы этот мир напополам, разрезав ткань реальности, чтоб вернуть -
Несправедливо. Нечестно. И ладно бы мы, мы стерпим - но тебе там тоже не сахар..

А скоро январь, день черных шелковых лент, и желтого американского неба - хоть до Австралии далеко.
Полоски света пробивались сквозь жалюзи, солнечный зайчик скакал по подушке,
А ты - ангел с растрепанными кудрями - ангел со светлой улыбкой - ангел, которому было уже все равно -
Спал..
И падал во сне в бездонную черную пустоту, шагал сквозь зеркала, смеялся оскалом Джокера -
Дошел ли ты до конца? Мне кажется, нет.. Мне кажется, стряхивая чью-то руку с плеча, ты не видишь
Ни розовых облаков, ни райских птиц, ни нимба над головой соседа - слишком рано, Хит, слишком рано..

Знаешь, скоро январь. Год.
Мэри-Кэйт живет, как раньше - красавица, умница, совести - ни на грамм, пожелала бы сдохнуть, но смысл?
Матильда - кровь от крови - растет, веселеет, улыбка - твоя, интересно, она тебя помнит?
И будут топтать ботинками землю вокруг могилы, и все придут с цветами - белыми, как положено.
Паломничество.
А после вновь окунутся в свои биржевые счета, в свои глажки и стирки, в пробки на улицах, кому какое дело?
И фильмы будут пересмотрены уже по сотне раз, а в сто первый - отложат на дальнюю полку,
Забудут снова до часа икс, а после и он перестанет быть важен - как с теми случилось, кто раньше..
Я не хочу забывать. Протяни мне руку из своей темноты, когда я буду спать. Протяни - а мало ли, что случится?
Пока я помню.



 
 
Кэри
Челси - Ювентус.
*тихо умирает* Вот и разорвись, понимаешь ли.

Интер - МЮ.
Вот здесь самая моя радость. Потому что, когда Златко на пару с сеу Жозе надерут задницу МЮ, я буду щщаслифф.

Шахтер - Тоттенхэм
Достойное, бля, завершение жеребьевки. Хоть вешайся. И ежу понятно, что буду болеть за Шахтер - но мне же будет больно при этом! Как же Модрич с Чорлукой и Ромашкой? Ыыыыы!!!
 
 
Кэри
19 December 2008 @ 10:33 am
Впечатлилась. Ив-Сен Лоран в молодости, йопт..




Красота и здоровье
Стиль и мода
 
 
 
Кэри
18 December 2008 @ 03:16 pm


Как же этот вьюнош на этой фотографии похож на Хита..
 
 
Кэри
18 December 2008 @ 02:32 pm
Очаровательно. На американском сайте с информацией по серийным убийцам - полная биография Влада Цепеша. Если мыслить в этом ключе, то Рамирез был у меня не первым.. ))))
 
 
Кэри
17 December 2008 @ 11:08 am
Он когда-то тоже был ребенком, подростком, пластичным, загорелым, с выбеленными солнцем пшеничными волосами. Каждое лето отдыхает в Подмосковье, какая там природа – нигде больше не встретишь, в километре от дома - ромашковое поле, бесконечное, словно море, окунешься – не выплывешь, и часов в десять утра, когда солнце уже высоко, можно собирать цветы, бездумно срывая стебельки, идя, куда глаза глядят. Он пахнет медом и свежестью, и глупые бабочки его совсем не боятся – зеленые, белые, голубые, они порхают рядом с ним, словно заглядывая в лицо, словно желая познакомиться, и одиночества не чувствуется вовсе. Одну-другую он всегда забирает с собой, выпуская вечером в доме, когда, обжигаясь, пьет только что заваренный ромашковый чай – у каждого свои причуды – горький без сахара, желтый, как кошачьи глаза, отдающий тепло прошедшего дня. Обычная юношеская романтика, такие моменты бывают у каждого в жизни, и у тебя были, если вспомнишь.

Только потом – опять Москва, опять зимы, раскаленные добела конфорки на плите, опухшие от поцелуев губы, красные полоски на запястьях от игр с наручниками, пиво, водка, виски, девочки, мальчики.. Покрывается толстым слоем глянцевого воска то, что в новом обществе не модно, душистый ромашковый чай заменяется суррогатом из ярких пакетиков, и с поразительной легкостью просторный дом за городом наполняется резким запахом рыжих цитринов – конечно же, никакого поля за окном. Маленькие трагедии уже взрослого человека – и вот, имеем то, что имеем.

А ты теперь спишь нервным сном, вскидываясь от каждого шороха, уже устав успокаивать сердце, которое колотится в грудную клетку. Только задремлешь – то ветка стучится в окно, то машина взорвется в ночной тиши воем сигнализации, а воздух будто сгущается вокруг тебя – еще пару секунд и кажется, что проступит в нем чей-то силуэт, и не знаешь, чего ждать от него, то ли поцелуя, то ли ножа, а то и чего похуже.. Ложись-ка спать от греха подальше, это все равно не он. На него не стал бы шипеть твой кот – он умеет обращаться с животными, у него самого когда-то был рыжий, толстый зверь, только никто не помнит, куда он подевался. Он не стал бы хлопать с размаха железной дверью – скорее аккуратно вошел бы, стараясь не скрипеть подошвами новых модных ботинок, чуть ли не на цыпочках гибко прокрался бы к тебе. Засыпай, и помни, что присутствие, внушающее беспокойство, душный запах возбуждения, усыпляющая темнота, убаюкивающие, легкие прикосновения, после которых проваливаешься в бездонную сладкую темноту – не его методы. Он – это размытый свет фонаря в молочно-ночном тумане, царапины на плечах, которые чуть ощутимо саднят, короткое прикосновение щетины к щеке, свежий запах дорогого одеколона – и горьковатый, едва заметно тоскливый взгляд, словно и не нужна ему та сила, которой обладает, и не стал бы ею пользоваться даже. Но ты спи, ничего не случится, тебе еще жить и жить – для чего-то другого, знать бы только, для чего. А он не стал бы прятаться за занавеской призрачного гипноза. Для этого он слишком устал за год. Как и ты. Как и мы все.

А он в это время тоже спит, разметавшись по подушке, мокрая от ночного пота челка прилипла ко лбу причудливым узором. Может быть, ему даже снятся нежно-голубые бабочки с ажурными крыльями, которые так доверчиво садятся на руки. А может, зарево грозы на горизонте ромашкового поля.
 
 
Кэри
16 December 2008 @ 11:20 am
Это Кэри.



+10, или Хомяки на выгулеCollapse )
 
 
Кэри
08 December 2008 @ 11:56 am
В мужском отделе магазина с одеждой мне намного интереснее, чем в женском. Я уже подобрала себе рубашку с галстуком, и сапоги. 44 размера, угу. =) И сумку за 4000 российских рублей. Тоже мужскую. =)

А ходили мы в музей "Зару" вот с этим вьюношем. Нас познакомил мой мальчик, и потом долго возмущался, что у меня с Андреем больше тем для разговора, чем у Андрея с ним. Непонятно, называется, к кому тот приходит в гости. )
+5Collapse )